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 Des chiens écrasés et autres contrariétés

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LVL
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Kósmos

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Dim 26 Mai - 18:13

DES CHIENS ÉCRASÉS ET AUTRES CONTRARIÉTÉS
     
« Le candidat numéro 145 s’il vous plait » annonce une voix blasée dans le hall bondé. Une vielle dame accompagnée d’un chien au pelage caramel trottine jusqu’à la porte qui se referme sur elle. Comme des vautours, les autres tentent de prendre la place assise qu’elle a laissée vacante. 8 sièges pour une cinquantaine de personnes qui sont entassées dans la cage d’escalier ; sans compter les nombreux autres qui ont envahi le reste de l’immeuble. Des exclamations rageuses retentissent régulièrement dans l’espace quand les nouveaux arrivants constatent que l’ascenseur est en panne et que tout ce monde attend pour les mêmes raisons.

Un casting, si l’on en croit la rumeur. Une somme importante est promise à l’heureux élu à 4 pattes. Labrador, cocker, caniche, boxer, teckel, les races et tailles sont nombreuses. Le même sentiment de nervosité semble agiter tout ce beau petit monde, pourtant, des candidats jusqu’aux organisateurs.

Ginger est debout depuis 6h du matin, à faire les préparatifs pour cette journée qui semble interminable. Son patron a demandé à occuper le dernier étage pour l’occasion. Les regards noirs jetés par les locataires, commerçants et autres employés obligés de supporter le vacarme et l’activité incessantes ne l’ont pas découragé. Le fait qu’ils en sont à leur cinquième heure d’audition, oui, un peu. Et la nécessité de créer une file d’attente en improvisant un système de tickets numérotés aussi.

La jeune femme soupire en refermant la porte derrière elle. Elle est certaine d’avoir vu une adolescente pousser son chihuahua à mordre le tibia d’un trentenaire visiblement stressé pour avoir la dernière place assise.

« Bien, madame, pouvez-vous voir le chi… »

Son patron s’arrête net dans sa phrase et jette un regard effaré à son assistante, qui hausse les épaules.

« C’est un Pekinois.
Elle s’appelle Cookie et elle est pleine de ressources ! Comme maman, n’est-ce pas ma chérie ?
Je…
C’est celle qu’il vous faut, elle serait parfaite dans le rôle. Donne la patte ? Donne la papatte ? »

Penchée à seulement 45 degrés à cause de sa hanche défaillante, la grand-mère s’extasie devant son chien pendant que Ginger s’empêche de pleurer. Sa smartwatch lui indique 14:13. S’ils ont fini de vérifier toute la file d’attente d’ici 22:00, elle pourra s’estimer chanceuse. Ils sont malheureusement encore loin du compte. Une fois la dame congédiée, Ginger ne peut que remarquer le rythme et la force croissants des aboiements. Elle prend son courage à deux mains et enchaine : « Le numéro 146 s’il vous plait ! ».

Tour de jeu : Zelda Vaughn, Neva Vaughn, Morphée Beauregard ; selon les chiffres choisis, le plus grand commence.


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LVL
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Neva Vaughn

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Ven 31 Mai - 23:44

feat. Zelda & Morphée
     
Quand elle franchit enfin le hall de l’immeuble, celui ci était déjà envahit. Maîtres et chiens se mêlaient aux personnels, habitant et travailleurs de l’immeuble qui tentaient vainement de se frayer un chemin dans ce chaos. Devant cette vision, Neva se sentait encore plus fatiguée qu’elle ne l’était déjà et les aboiements incessant des chiens aggravait sa migraine déjà bien présente. A ce moment présent, elle avait juste envie de faire demi-tour et retourner au commissariat où ses collègues étaient quand même moins bruyant. Mais sa supérieure lui avait exceptionnellement permi de s’échapper pendant la pause déjeuner pour aller voir le médecin, qu’il puisse lui soigner cette grippe qu’elle traînait maintenant depuis trois jours.

Jouant des coudes elle finit enfin par arriver devant l'ascenseur. En panne. A croire que les astres s’étaient alignés pour que Neva passe une mauvaise journée. Elle déprimait d’avance de voir l’état de l’escalier, persuadée qu’il serait rempli. Et malheureusement pour elle, elle avait raison. Quand elle ouvrit la porte de l’escalier, plusieurs personnes et leurs chiens étaient dedans, attendant on ne sait quoi. En plus de ça, le médecin que Neva devait aller voir était au onzième étage, de quoi la démoraliser encore un peu plus. Et c’est avec le corps meurtri par les courbatures que Neva commença à grimper les marches. Le seul avantage qu’elle avait était qu’avec la tête qu’elle tirait, les gens avaient tendance à la laisser passer sans même qu’elle ait besoin de le demander. Et c’était là la seule bonne chose.

Ces escaliers étaient trop long, elle était trop malade et il y avait beaucoup trop de monde avec beaucoup trop de chien. Mais elle arriva finalement à bon port et fila directement devant la secrétaire du médecin. Elle voyait enfin la fin de son calvaire arriver.

”Bonjour, je suis Neba Baughn, j’ai rendez-bous avec le Docteur, regarde le nom sur son papier, le docteur Flechter.”

Le regard de la secrétaire s’arrêta un instant sur la jeune femme et Neva comprit qu’elle essayait de traduire ce qu’elle avait dit. Avec le nez bouché, difficile de parler correctement. Mais elle ne s’attendait pas à ce qu’on lui réponde ça

”Mademoiselle Neva Vaughn ? Désolée mais je crois qu’il y a un léger soucis, nous avons deux rendez-vous pour cette heure.”


Spoiler:
 


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LVL
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Morphée Beauregard

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Dim 2 Juin - 18:41

cauchemar au pays des chiens
ft. Zelda, Neva & l'Univers
Morphée est fatigué. Iel a cessé de compter le nombre d'heures de sommeil qui lui manquent, tout comme le nombre d'heures consécutives depuis qu'iel est éveillé. Iel n'est même plus sûr de savoir compter et encore moins calculer.

Une éternité d'au moins deux jours depuis la dernière fois qu'iel a vu son lit. Sa dernière mission a été exténuante et difficile, mais surtout longue. Des complications inattendues, des erreurs de jugements çà et là et une fatigue grandissante n'ont pas facilité la tâche aux agents qui étaient sur le coup.

Et quand le blond a enfin pu rêver à la douce étreinte de sa couette, alors qu'iel s'apprêtait à plonger dans un savoureux câlin avec son oreiller, son téléphone et sa fin ont sonné. Demande de renfort immédiate au douzième étage de la tour Sipe, pas le temps de discuter.

… C'est une blague ?

Soupir. Un arrêt de bus manqué par ce Morphée somnolent et inattentif et un double moka hyper caféiné supplément crème plus tard, le voilà au rez-de-chaussée. Iel tremble comme une feuille, blême et fragile comme une statue de porcelaine. Ah non, ce café n'était pas la meilleure idée. Tant pis.

Ce qui l'inquiète plus à présent, c'est son esprit qui s'envole au pays des rêves et peuple le bâtiment de toutous en tous genres. Une hallucination bien réaliste, si on en croit les dizaines d'aboiements, l'odeur, et - "Oh, pardon." D'accord. Il aura fallu trébucher sur un corgi pour comprendre que tout cela est réel.

Réel comme l'ascenseur en panne. Réel comme le poids qui s'abat sur ses épaules après au moins quinze secondes à fixer l'écriteau fixé sur les portes de l'appareil. Réel comme son envie de se jeter du haut de la tour - mais avant cela il va falloir la gravir, cette tour. Haaaaa.

Iel n'a pas compté les marches. Iel n'a pas non plus compté les chiens, ni les regards alarmés, accusateurs, inquiets ou stressés qu'on lui a lancés au passage. Iel n'a pas compté les minutes passées à traîner un pied après l'autre marche après marche. Iel ne compte pas les étages - heureusement que cet énorme 12 écrit sur le pallier le sort de sa torpeur. Morphée ressemble plus à un zombie qu'à un agent alors qu'iel s'avance dans le couloir, et sa voix peine à s'affirmer. "Bonjour, je suis l'agent Beauregard appelé en renfort tout à l'heure."

Rendez-lui donc son lit.

hrp:
 


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LVL
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Lun 3 Juin - 0:49

LE CHIEN QUI VALAIT TROIS MILLIARDS
     

Lorsque l’agent Beauregard se présenta au douzième étage, tous les regards des maîtres qui attendaient dans le couloir se tournèrent vers lui, non sans une pointe d’incompréhension. Agent de ? De production ? De stars ? D’entretien ? Le mystère demeura entier jusqu’à ce que la porte de la salle d’audition s’ouvre avec fracas, laissant apparaitre Ginger, plus que remontée par le dernier savon qu’elle venait de subir. Si son patron était un peu plus coopératif et prompt à révéler certaines informations à ses subalternes, ils n’en seraient pas là, pour sûr. Apercevant le jeune homme blond (sans chien), l’agente fit défiler quelques messages sur sa montre connectée. Elle afficha la photo qu’on lui avait transmise une heure plus tôt et compara attentivement, comme s’il eut agi du jeu des sept erreurs.

« Enfin, ce n’est pas trop tôt, grommela-t-elle en se précipitant sur le nouvel arrivant. Vous savez qu’on vous attend depuis des plombes ? »

Ils attiraient désormais toute l'attention. Réalisant l’étrange silence, Ginger fronça les sourcils et asséna un regard assassin à la file de curieux qui s’amassaient dans le couloir.

« Suivez-moi, j’ai des choses à vous dire. »

Ainsi, les deux agents empruntèrent la cage d’escaliers bondée par des maîtres à bout et des chiens surexcités dont les aboiements résonnaient depuis des heures dans tout l’immeuble. Pour le plus grand bonheur de Morphée, l’agente s’arrêta rapidement pour pousser la porte coupe-feu du onzième étage. Là, le couloir était délicieusement vide et calme.

« Bon voilà le topo, commença-t-elle sans ménagement, il y a, comme qui dirait, eu un…vice de procédure dans la mission actuelle. Nous recherchons actuellement un corgi de trois ans. Son nom : Plato. Son signe distinctif : une tâche rousse en forme d’os à moelle sur le ventre. S’il se trouve bel et bien ici, il est impératif qu’on lui mette la main dessus, c’est clair ? »

Au même moment dans le cabinet du docteur Fletcher, la secrétaire, confuse et intimidée par l’uniforme de police, tentait d’expliquer la situation :

« Il y a eu une véritable méprise, je vous prie de m’excuser. C’est que notre seconde patiente porte le même nom de famille, c’est étonnant, non ? Elle ne s’est pas encore présentée, je suppose que le docteur va vous recevoir en premier. Enfin, dès qu’il sera revenu. Il ne devrait pas tarder. Si vous voulez bien… »

Elle n’eut pas le temps de finir sa phrase que le téléphone sonna. S’excusant poliment auprès de la policière, la secrétaire décrocha. Immédiatement, son sourire cordial disparut et laissa place à une mine affolée. Elle acquiesça plusieurs fois et finit par raccrocher.

« C’est terrible ! Le docteur Fletcher s’est fait mordre par un chien en tentant de rentrer dans l’immeuble ! On le conduit directement à l’hôpital. Je vais être obligée de fermer le cabinet pour aujourd’hui, je suis navrée… »

Sans qu’elle ne puisse protester, Neva se retrouva à la porte du cabinet médical. Dans le couloir en apparence déserte, une voix féminine résonna :

« C’est clair ? »

Les deux personnes en conversation se retournèrent alors vers la policière. Ginger fut la première à réagir.

« Mon dieu la police ! Quelqu’un vous a appelé pour le dérangement ? Le ciel soit loué ! Nous préparons actuellement le casting d’un film très important et il semblerait qu’il y ait eu un malentendu dans l’annonce, c’est vraiment trop bête. J’ai chargé mon assistant, ici présent, de renvoyer chez elles toutes les personnes qui ne sont pas venues avec un corgi. Parce qu’en réalité, nous avons terriblement besoin de l'un de ces chiens. C’est une décision du producteur, vous voyez ? Ce serait très aimable à vous si vous pouviez l’aider à ramener l’ordre, ce serait même formidable. Je suis persuadée que votre uniforme aura plus d’effet. Pour l’heure, il serait sans doute préférable de débuter par le hall, histoire de filtrer les entrées. »

Ne laissant pas le temps à la policière de répondre, Ginger lui serra la main avec un grand sourire.

« Encore merci madame l’agent. Merci pour tous les services rendus à la communauté. »

Satisfaite par son numéro, elle entreprit de remonter au douzième étage. Au passage, elle chuchota à Morphée.

« Débarrasse-toi d’elle au plus vite. Et surtout pas de vague. »

Au douzième étage, l’agent McCool jeta un coup d’œil par la fenêtre et crut bien défaillir sur le coup. Dehors, des centaines d’anonymes accompagnés de leurs chiens faisaient le pied de grue devant l’immeuble, vraisemblablement bien décidés à y pénétrer.  


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LVL
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Morphée Beauregard

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Mar 11 Juin - 0:48

cauchemar au pays des chiens
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Morphée ne fait jamais de vagues au travail. C'est un agent exemplaire à l'esprit aiguisé et aux méthodes logiques et réfléchies. Iel s'efforce de rester discret et conciliant, de respecter les ordres et de suivre les meneurs - quel bon petit toutou. Il suffit de le pousser du bout des doigts dans une direction pour qu'iel avance paisiblement, comme suivant un cours d'eau limpide.

Sauf si un terrible obstacle se présente dans les flots clairs qu'on a tenté de lui définir. La marionnette est plus facile à perturber qu'on ne le croit. Surtout quand cet obstacle s'appelle Plato.

Fait rarement observé chez ce morne individu, c'est pourtant bel et bien un frisson qui zigzague le long de son échine et amplifie une seconde ses tremblements déjà… bien visibles. Plato. Plato le corgi. P l a t o. Son esprit qui s'était déconnecté est envahi de flashbacks. Il y a la nuit et les néons, Andreas Golding grandiloquent et cette coupure de journal, son téléphone en plusieurs morceaux et cette pluie diluvienne. Voilà tout ce que lui évoque ce simple nom - Plato. Oui, Plato a entamé un processus de traumatisme de l'esprit somnolent.

Qui ne semble pas terminé. Ce n'est pas une blague. C'est un complot.

Iel acquiesce pour faire comprendre à sa collègue que toutes les informations sont intégrées. Tout en maudissant intérieurement l'entièreté de la CIA de s'être plantée sur le communiqué et de lui incomber cette tâche et ce foutu corgi de l'avoir empêché de rejoindre son lit et- Oh non, Ginger, s'il vous plaît.

Alors que sa collègue qui rejoint la liste des personnes intérieurement maudites s'éloigne d'un pas satisfait, l'agent Beauregard… semble bien long à la détente. Iel a les yeux plantés successivement dans le vide, puis sur le visage de sa nouvelle compagne d'infortune. Un uniforme de police et une mine qui n'a rien à envier à la sienne - elle est malade ? Tiens, d'ailleurs…

"Vous… On se connaît, non…?", balbutie-t-iel faiblement. Son esprit embrumé fait difficilement le lien avec la banque et la prise d'otages. Sans toutefois se douter que l'autre agent aura probablement été assez perspicace pour griller leur couverture et se mettre à fouiner dans leurs affaires. C'est un bâillement qui le ramène à la réalité. Réalité qui se compose de faits on ne peut plus simples : il faut dormir. Donc il faut accomplir la mission. Dans les plus brefs délais. Donc il faut ré-a-gir.

Iel s'éclaircit la gorge. "Je suis navré que l'on se retrouve dans de telles circonstances - surtout que vous avez l'air mal en point… Écoutez, je crois qu'aucun d'entre nous n'a de temps à perdre avec ces histoires de chiens, alors descendons pour régler ça au plus vite." Et Morphée pousse la porte coupe-feu et se mord la lèvre quand l'espace est inondé d'aboiements. Iel se tourne vers la brune : "Vous me seriez d'une aide incomparable… mais je comprendrais si vous préférez rentrer au plus vite…" On lit une once de désespoir dans son regard criblé de cernes.

Iel descend l'escalier.

hrp:
 


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Dim 16 Juin - 23:17

CHAPEAU MELON ET LAISSE DE CUIR
     

Le nez collé contre une vitre du douzième étage l’agente spéciale Ginger Talbott soupira. Elle recula quelques instants plus tard pour s’allumer une cigarette, se joignant ainsi à son supérieur, l’agent McCool, qui enchaînait dans un rythme effréné dose de nicotine sur dose de nicotine. À leur côté, l’agent O’Flunk, seul non-fumeur de l’équipe, faisait taper nerveusement ses ongles sur le bureau.

« Arrête un peu ça, gamin, ordonna l’agent McCool entre ses dents, si on fait une pause, c’est pas pour subir ça.

Désolé, mais j’y peux rien. Je peux pas compenser autrement. Comment on va faire au juste ? On le retrouvera jamais c’est foutu ! Foutu !

Et la faute à qui ? »

Talbott venait de s’installer sur un coin du bureau et regardait O’Flunk d’un air blasé.

« Elle a raison. La faute à qui ? Hein, gamin ? Je t’avais confié une mission. Une seule.

C’est vrai qu’avec une récompense de 500$, on pouvait espérer des réponses de gens honnêtes. Mais à 5000, y en a qui seraient prêts à vendre leur grand-mère.

Je me suis déjà excusé cent fois ! C’était une erreur de frappe ! gémit la nouvelle recrue.

Et après ça se vante d’être sorti premier de sa promotion, ben voyons. Si ça tenait qu’à moi, tu serais déjà en train trier des notes de frais aux archives.

En attendant, reprit Ginger, on est pas vraiment avancé. Et si je vois encore un seul type qui essaye de nous faire passer un bulldog pour un corgi, je vous préviens : c’est protocole jaune direct.

Jaune ? C’est dangereux quand même. Le magenta, c’est plus prudent. Surtout qu’on est en code alerte huit en ce moment.

Code alerte huit, je t’en foutrais, moi. Tout ça pour un clébard, j’vous jure les jeunes, la CIA c’est plus ce que c’était.

J’aimerais bien qu’on m’explique aussi. Il a quoi de spécial ce chien ? Quand j’ai voulu savoir, on m’a dit que les documents sur le sujet étaient classifiés. C’est quoi cette histoire ? Un toutou classé secret défense ? La blague.

Foutue blague, en effet. Bon, que ça reste entre nous, continua McCool en baissant d’un ton. L’Etat-Major a fait dépenser des millions en recherche pour la bestiole et peu après le début de la période d’essai, les gars du terrain l’ont paumé. Comme des cons.

Attendez, le chien, c’est une arme ?

Ouais…enfin, non. Enfin, c’est à ce moment-là que j’ai pas trop compris. Trucs scientifiques, tout ça. Dans le dossier, ils disent que c’est un chien holé…holo…ah merde…holocétique…non…

Holistique, termina O’Flunk. »

Deux pairs d'yeux éberlués se tournèrent alors vers la jeune recrue.

« Mais t’as lu le dossier ?

Évidemment, je suis accrédité. J’ai le rang Espadon Écarlate, ça veut dire…

Je sais ce que ça veut dire, gamin, coupa McCool. Pffft, on donne vraiment du pouvoir aux imbéciles.

Pistonné, cracha Talbott, amère.

Bon, ça va ! Soyez pas méchants à la fin. Moi au moins, j’ai compris l’intérêt de la mission.

Ah ouais ? Bah explique Monsieur-Je-Sais-Tout, si t’es si malin. »





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